La Viuda III

Habría sido duro decirle a su mujer la verdad de los motivos de su abandono.

Todo empezó cuando ella decidió estudiar filosofía y él tuvo que pasar por el desconcierto que supuso que de sus planteamientos simples y realistas sobre la vida, que tanto le habían cautivado,pasara a unos conceptos complejos y sofisticados cuya comprensión a veces le costaba esfuerzo.

Más tarde se apuntó en una asociación ecologista, y él tuvo que conformarse con pasar los fines de semana solo hasta que ella llegara agotada y sucia con su mochila y sus botas de montañera manchándolo todo de barro.

Se alisó el pelo con un sistema oriental que transformó en nostalgia aquellos adorables bucles con los que le gustaba jugar.

Se sometió a un régimen de adelgazamiento que convirtió su cuerpo y su rostro, en ángulos agresivos y nada sensuales.

Descubrió la cocina macrobiótica y se acabaron los famosos guisos que tanto le había entusiasmado.

Pero lo peor llegó cuando ella se sometió a la cirugía láser para liberarse de la esclavitud de las gafas. Eso no lo pudo superar, porque después de todo, a él, lo que le atrajo de ella fue su mirada de miope.

Tan solo le dijo que al final se habían convertido en dos desconocidos.

Él es feliz viviendo en su Páramo. Todos los días camina entre la niebla acompañado de una luz juguetona y saltarina que rebota ya en su cabeza, sus hombros o su pecho, para luego correr alegre un metro justo delante de él.

El ríe mostrando sus rojas encías y siente que su pecho se estalla de la felicidad.

Una mañana la lucesita  se alejó un poco más de lo acostumbrado. Él sintió estallar su pecho pero supo que eso no era felicidad. Corrió hasta su rancho. En la puerta, su mujer, su suegra y su hija menor lloran en silencio.

Frente a ellas el cadáver de su hija mayor envuelta en un paño blanco adornada con una lucesita amarilla que se va apagando poco a poco.

Cuando la luz se extinguió él supo que ese era el precio que debía pagar por tanta felicidad.

Por: Gladys

Se nos está acabando el mes que dedicamos a los muertos, ahora todo es luz, color, papás noeles moviéndose grotescamente en las vitrinas y la gente va por la calle poseída por la fiebre del consumo, caminando igual que el señor gordito pero sin ver a nadie a su alrededor.

Por eso, pensamos en CAE LA NOCHE, dedicar este mes a los relatos que cuenten los millones de historias que se suceden vertiginosas en las ciudades y alrededor de los semáforos.

Si te ánimas a detenerte, aunque sea unos segundos ante la luz roja, notarás cómo las historias saltarán ante tus ojos y brotarán de tus labios sin el menor esfuerzo.

Así que a escribir!!! amigos blogueros.

La Dirección.

Premio Novela de las Américas 2007

BASES

1. Podrán participar autores hispanoparlantes.
2. Las obras deben ser totalmente inéditas y no podrán participar si han obtenido algún premio nacional o internacional.
Tampoco pueden haber sido publicadas de forma parcial en revistas.
3. Las obras deberán presentarse mecanografiadas a una sola cara, a dos espacios, en formato de hoja normal. Debe entregarse un (1) original y tres (3) copias, perfectamente legibles.
4. Se otorgará un premio único e indivisible de RD$150,000.00 (ciento cincuenta mil pesos oro dominicanos con 00/100) o su equivalente en dólares.
5. Casa de Teatro, y la firma patrocinadora Grupo León Jimenes, se reservan escoger la editora para la publicación de la obra ganadora, así como el derecho de autor de la primera edición.
6. Casa de Teatro designará los tres (3) miembros del jurado y se reservará la secretaría del mismo.
7. El jurado tendrá libertad absoluta para escoger la obra que a su juicio reúne una mayor calidad y su veredicto será inapelable.
8. Si el jurado considera que ninguna de las obras presentadas merece ser premiada, puede declarar desierto el concurso.
9. Las obras se presentarán con seudónimo y lema. El nombre, la dirección y el curriculum del autor deben incluirse en un sobre sellado aparte.
10. Las obras deben ser remitidas a Concurso Caribeño de Novela Casa de Teatro, Calle Arzobispo Meriño 110, Santo Domingo, República Dominicana.
11. Las copias y originales no ganadores podrán ser recogidos por sus autores en un plazo de tres (3) meses después del veredicto, luego del cual Casa de Teatro no se hace responsable de los mismos.
12. La novela será editada dentro del año en que resulte ganadora.
13. La fecha de cierre será el lunes 30 de abril del 2007. Este concurso se efectuará cada dos (2) años. La próxima convocatoria será en el año 2009 (en caso de que el concurso sea declarado desierto su convocatoria se repetirá al año siguiente).
14. El premio se entregará en un solemne acto en Casa de Teatro en una fecha que se informará por la prensa. 15. El hecho de concursar significa que el participante se acoge a las bases y
por lo tanto, al veredicto del jurado.
http://www.casadeteatro.com/site2006/concursos/bases/
bases_novela_2007.html

III Premio Internacional de Novela y XIII Premio de Poesía
“Voces del Chamamé”

III Concurso de Cuentos ‘Salvador García Jiménez’
 
 
El Concurso de Cuentos Salvador García Jiménez celebra una nueva edición, la tercera, que este año tendrá un premio de 2.000 euros, 500 más que el pasado año. Organizado por la concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Cehegín tiene el objetivo de promocionar la literatura escrita en castellano y rendir homenaje al insigne escritor ceheginero del que toma nombre este certamen.
 
BASES:
 
Podrán concurrir al Concurso de Cuentos ‘Salvador García Jiménez’, todos los escritores que lo deseen. 

Las obras de tema libre deberán ser inéditas, no solamente en la fecha de su admisión al concurso, sino en el momento de la proclamación del fallo. Cada concursante sólo podrá mandar un original. Dichos originales, con una extensión máxima de diez folios, y mínima de cinco, deberán estar mecanografiados a dos espacios por una sola cara, grapados por su margen izquierdo, y se presentarán por triplicado, en formato DINA – 4. 

Los cuentos optarán al concurso bajo un lema o seudónimo acompañados de plica o sobre cerrado, en cuyo interior conste nombre, foto- copia del D.N.I, dirección del autor y teléfono. 

Los envíos se realizarán dentro de un sobre   en cuyo exterior se haga constar "Para el Concurso de Cuentos Salvador García Jiménez", e irán remitidos al: Excmo. Ayuntamiento de Cehegín. Concejalía de Cultura. C/. López Chicheri, 5. CP. 30430 Cehegín (Murcia). 
 
El plazo de admisión quedará abierto en la fecha de publicación de la presente convocatoria y finalizará el 28 de febrero de 2007. Con posterioridad a dicho día sólo serán admitidos a concurso aquellos envíos postales cuyo matasellos evidencie que fueron depositados en el buzón dentro del plazo. 

La Institución Patrocinadora del Concurso designará la composición del jurado.

Premio único: dotación 2.000 euros. El premio no podrá ser declarado desierto.

El fallo, que será inapelable, se hará público en el mes de abril y la entrega de éste coincidirá con las actividades realizadas por este Ayuntamiento con motivo del Día del Libro. 
 
El cuento premiado pasará a ser propiedad del Excmo. Ayuntamiento de Cehegín, que podrá editarlo. Los originales de los restantes serán destruidos, no admitiéndose peticiones de devolución. 
 
La participación en este concurso implica la  plena aceptación de sus bases.

Cehegín, noviembre de 2006

Para mayor información: Teléfono 968 740 400 o en el e-mail:
ayuntamiento@cehegin.com y www.cehegin.com

OFF/ON

En la oscuridad de la madrugada una mujer se detiene ante la puerta de su casa. - quinto piso - Toma la llave y la aprieta con fuerza entre la palma de su mano para calentarla.

En el tercero, una mujer se aferra al pestillo de la ventana y teme que el movimiento de  la cortina la delate ante sus vecinos, aunque recuerda perfectamente haber apagado todos los bombillos de su apartamento desde las diez de la noche.

En el edificio de enfrente, sobre la baranda del balcón del segundo, una mosca balancea sus patas sobre el frío metal.

En el portal de la entrada una joven lucha con el frío ganchillo de su sostén. La oscuridad la vuelve un poco torpe.

En la calle, el frío de un cuchillo se hunde en las costillas hasta el cabo. Dos siluetas corren calle abajo.

Un hombre se tambalea mientras siente que algo caliente corre por sus caderas.

La mujer del quinto construye un ángulo de cuarenta y cinco grados con la puerta, y siente.

La mujer del segundo, baja la mano del pestillo, acerca su cara al cristal de la ventana, y siente.

Las patas de la mosca abandonan el frío barandal del balcón, y sienten.

La joven se quita el sostén y lo mete en el bolso, y siente.

El hombre finalmente cae sobre el asfalto, y siente.

La mujer del quinto siente que el apartamento huele a lavanda y recuerda disgustada, el millón de veces que le ha dicho a la asistenta que no le gustan los olores artificiales, pero nada, la chica insiste alegando que como la casa está cerrada todo el día, los muebles se impregnan con olor a flores muertas. Supersticiones, lógico, pero no hay quien se las quite de la cabeza.

La del segundo siente la dureza del cristal pegada a su cara mientras intenta averiguar qué es lo que pasa en la calle y quién es ese que cae sobre el asfalto, pero su ademán  se ve frustrado cuando la mosca se estrella contra la ventana, muy cerquita de su nariz.

La mosca advierte la suave brisa que juguetea entre sus patas, por unos segundos la dureza del metal pierde consistencia, lo que la obliga a agitar sus alas, pero la noche es tan negra y al parecer su radar ya está un poco defectuoso, por eso no le avisa con suficiente antelación la presencia de un cristal contra el que choca.

La joven carraspea e intenta quitarle a su voz el ritmo que le ha dado el amor apenas unos segundos antes, sabe que las madres tienen un olfato especialmente delicado cuando del sexo de sus hijas se trata. Por eso se detiene ante la entrada e intenta olvidar el cosquilleo de las yemas de los dedos correteando en ese lugar impreciso, entre su sobaco y el nacimiento de los senos. Su cuerpo se vuelve a estremecer y siente que su cuerpo es como una casa totalmente inundada en agua vital y que esos dedos la han alborotado y ahora se lanzan contra los cristales, los rompen y se precipitan fuera arrasando con todo a su paso.

Un segundo antes de morir, en la oscuridad del límite entre la vida y la muerte, el hombre piensa en esos senos que acaba de recorrer y sus manos aún conservan esa ovalada forma.

El ángulo de cuarenta y cinco grados se cierra, la mano se detiene antes de oprimir el interruptor y en ese segundo aparece ante sus ojos, el día del adiós, la frialdad de la cama, el silencio del teléfono, las risas sin tono de las amigas ahora convertidas en muecas burlonas de su soledad y la mano sube lentamente hasta la altura del interruptor.

El terror de tragarse una mosca la hace retroceder, un grito muere en su garganta porque su muy arraigada buena educación le impide tales libertades a esa hora de la madrugada, y en la oscuridad. ¿Qué pensarían los vecinos? Una vieja loca y mirona, sin duda la llamarían así y así la nombrarían cuando la vieran salir por la mañana a comprar el pan, o en las tardes cuando se sienta a ver morir las horas de luz lanzándole granos de maíz a las palomas, seres asquerosos y revoloteadores, pero que le sirven de pretexto para no estar en esa casa donde ya no sabe en qué sitio poner tantas carpetas de ganchillo tejidas a lo largo de cuarenta años.

La mosca cae en lenta espiral hasta el asfalto, sin embargo, unos segundos antes de estrellarse contra el cemento, sus alas vuelven a agitarse, endereza su cabeza y el radar ronronea en su cerebro, quizás sea el olor a sangre caliente.

El bus, que no pasaba a esas horas en el barrio de aquella amiga, donde había estado haciendo el trabajo para la universidad, surge como una excusa creíble, perfecta, fácil y hasta sincera. Seguro que la madre se lo cree. Sólo espera que no le pida que se acerque a darle un beso porque entonces... y se pregunta, enciendo o no?

Los faros del carro de policía inundan la calle de luz y simultáneamente se dibuja un recuadro en el quinto, en el tercero y en el segundo...

Por: Gladys

CUPIDO

Voy a congelar este momento, voy a parar el tiempo, el aire y los pensamientos, nada en el mundo se moverá hasta que no me escuches. Quiero que te detengas, que pares en seco justo a tres centímetros de esta herida y por una sola vez en tu vida escuches lo que esta carne palpitante tiene que decirte.

Mira con atención, ¿ves esto que se agita?  Se llama corazón.

¿Ves esto caliente que chorrea? Es mi sangre.

¿Ves estos músculos tiritantes? Son los labios temblorosos de mi herida tratando de hablar antes de la parálisis total.

Sólo te pido que te detengas un instante, que pienses por un momento, antes de que llegue el momento culminante y recuerdes cuando todo era nuevo en la tierra. Cuando imaginaba que tú, con tu regordeta figura desnuda, ibas a aparecer de repente y me ibas a transportar  a universos felices donde el amor reinaba y poseía y anegaba el mundo, un mundo sin bióxido de carbono, sin piedras en el zapato, sin cuentas por pagar... no lo recuerdas ¿verdad?

Nunca tuviste buena memoria. ¡Ni eso tienes! El ayer no existe, el segundo pasado no significa nada para ti, es éste y ahora; bueno y sí así es, que así sea, este es el segundo que importa y en este voy a detener tu vida hasta vaciarme por dentro y llenarte a ti de todo lo que yo vomite.

No podrás irte hasta que me devuelvas mi amor, hasta que no recupere el tiempo perdido, la memoria vaga, el momento que me robaste. Sí tu vivías el momento, y cada momento era nuevo para ti, por qué cada minuto vivido por mí, se envejecía, se acumulaba a mi espalda obligándome a inclinar mi cuerpo sobre la tierra.

Quiero que restituyas mi pasado, que me devuelvas mis instantes, que borres de mi memoria lo amado y así poder empezar de nuevo, inocente y limpia como me encontraste. Sólo de esa manera descongelaré el tiempo y te devolveré tu misión, de esa única manera podrás volver a volar buscando otro cuerpo, otra carne, otro corazón.

Si lo haces, volverás a cruzar el espacio, millones de ojos inocentes están clamando por ti, ¡son tan tontos! Te miran con los ojos cubiertos por el velo del romanticismo, anhelan el instante en que tu portador alado dispare directo al corazón... no saben lo que les espera.

¿Qué? Te horroriza ver mi herida abierta, mi sangre tiñendo el tapete, mis balbuceos incoherentes... lástima, lástima que te de asco lo que has creado,  que esta carne provoque tu repulsa, qué le vamos a hacer angelito. Abre los ojos y contempla tu obra... nadie se había atrevido a detenerte en el momento en que cumplías tu función. Ahora, quédate ahí, no tienes otra salida, hasta el fin de tus días llevaras grabadas en tus pupilas la imagen nítida de tu obra.

Sé que lo que pido es imposible, sé que no tienes el poder de

restituir lo pasado,

ya no importa, ahí te quedas chiquitín regordete apuntando a mi

frío cadáver.

Por:Gladys

Nos Negamos a Morir

Espesura de verdes, de techos multicolores, azulosos, brillantes, de ocaso candoroso y caluroso cobijar; un baño altivo que vierte tus arterias de sales mutantes tornadas en dulzura, vistita tus montes a impetuosa rebeldía, saciando su sed  y alentando la fiereza de sus tres brazos. La fértil prestancia de esas tierras benditas sobrepuebla de frutos  tu suelo inmarcesible; se hastía tu energía de vigor combativo, trazando los rumbos de aves cantoras, que siembran la semilla de tan impoluto jardín.

Tus valles sudorosos se muestran susurrantes a los coqueteos sensuales de especimenes hambrientos. De gentes afables, anfitrionas insuperables, se cuecen tus escenarios en brioso condimento. Sus manos artísticas, laboriosas incansables, acarician tus pieles y las llenan de vida, manteniendo tu belleza e inmortalizando tus órganos. Cubierto de embeleso, me siento en tu regazo, observando tu contorno de tan fina elaboración. Extasiado, me embarco en tu presencia, absorbido por tu fuerza de vitalidad inconmensurable. Me pierdo en tus formas sin guía discernible y me hago  esclavo de tu sabia voluntad.

Entonces, cierro mis ojos, temiendo que tu magia me lleve a tu eterno gobierno. Ya no taciturno y volviendo en mí, se cubre mi mente de odioso pragmatismo y me surge de inmediato una reflexión agobiante. Recuerdo tu insinuante figura y me niego a escuchar las verdades que indudablemente me sumergirán en la pena de saberte ofendida. Lucho contra venenosos ataques de larguísimo alcance, de inhumanas consecuencias, de estrepitoso vuelo, de mortuoria respuesta y, en fin, tan desgarradores al internarse en tí, que rompo en un llanto casi pueril. Suplicante, le grito a esas fuerzas despóticas que cesen su viaje y en medio de pasiones que inmovilizan mi juicio, las invito a pactar la tregua, sin antes percatarme de su vil misantropía.

Todo se torna más dramático, pero tristemente verídico. Pareciese que mis ojos, al abrirse, lanzaran sobre mí efectos narcóticos, que me llevan a la alucinación. Una vez cerrados, esos ojos mentirosos me revelan la situación: tu rozagante imagen se encuentra sometida por siniestros personajes de demagógicas exclamaciones. Su pavorosa actitud irrumpe en la cautivadora campiña que es tu cuerpo apaciguante: Son aves carroñeras de insaciable apetito y te rondan en manada, buscando tus inefables fortunas. Te absorben con premura, concientes de que tu semilla no traería frutos  al enclavarse en tierras ajenas. La ambrosía que consumen se les hace más deliciosa, cuando recuerdan la nauseabunda sustancia que emerge de sus paisajes.

Yo, mientras tanto, me hundo en una pena insuperable, pues sufro como mías esas crueles vejaciones. En sangre, dolor y explotación  se traducen los saqueos. Las furibundas aguas de tus vertientes admirables no transportan ya su almíbar sino rojizas sustancias que al terror invocan, causando escalofríos y pavidez paralizante. Tus cantoras aves, al exilio se dirigen, mientras tus gentes entregadas se someten a las órdenes de cuervos y otras indeseables criaturas que, amenazantes, apuntan sus picos a la humedad de sus ojos. Siento cómo mi oxígeno se agota en respuesta y cómo el llanto parece ahogarme en su torno abundante. Se enfrascan mis sentires en un dolor insoportable, cuando se rasgan mis pieles, se tensionan mis músculos, se cristalizan mis huesos en gélido clima, me hierve la cabeza que parece explotarme y ni mis ojos se salvan, cayendo en ardores. Un canto fúnebre me ronda los oídos y los sufrimientos me acogen en prolijo establecimiento.

Cómo duele la tierra, pero más duele el dolor, el dolor de ser tan tuyo y tú tan mártir. Entre tanto, se agudiza la crisis que me condena a este estado, cuando las aves invasoras engendran su descendencia. Evoluciona esta última a paso vertiginoso, asumiendo el gobierno de tu suelo inmaculado e instalando sus lacayos en la espesura de tus montes. Un verde olivo se cuela en tu verde original, difuminando tu siembra grandiosa y sustituyéndola, por execrables semillas. Se ríen a carcajadas, soslayando su cinismo con novelescos mensajes de benefactor pacifista

Se revuelven en plétoras que producen tu desahucio, pues el botín lo sustraen de tu opulencia irretratable. Se regocijan al verte abatida, humillada y sin fe, mientras se hinchan como globos comiendo tus manjares. Brindan por su suerte de encontrarte virgen, sin que resistencia alguna impusieras en defensa, pues tan puro fue tu espíritu que no conocías el mal, quien inesperadamente te hizo prisionera. Tus flores se marchitan, tu cielo llora a borbotones y tu aire se hace irrespirable, mientras yo continúo proclive a tan crueles padecimientos.

Banderas libertarias, anhelo me cobijen, revitalizando mi existencia de fuerzas ya casi agotadas. A ritmo imperceptible, se mantiene latente, mi corazón melancólico, como vestigio indecible de mis signos vitales y me es suficiente, para mantenerme combativo. A esfuerzos sobrehumanos expreso mi grito, en consigna emancipadora. Convoco a Guevaras, Torres, Cienfuegos, Bolívares, Trotskys, Gaitanes y cuanto altruismo heroico inspire mi lucha. Pero mi voz es inaudible y mi fe nociva, pues olvido su condición de simples hombres, ya inscritos en una historia irrepetible.

Entonces reflexiono y vuelvo a pensar en tus hijos amorosos, aún oprimidos por fuerzas hegemónicas. Los invito a la pugna, sin dudar de su respaldo, pero la frustración me invade al tenerlos en contacto. Las aves invasoras, les mantienen alienados, garantizando con ello, la permanencia ilegítima de su autócrata gobierno. Aún más indignante, advertir que es tu propia descendencia quien te destruye a pedazos.

Se nos agotan las fuerzas y no vislumbro soluciones. Tu sangre y mi sangre se mezclan en tu suelo ya casi desierto. Se convierte este en un crisol de fluidos putrefactos, que atestiguan la tragedia a la que nos vemos sometidos. Las marcas de nuestros cuerpos nos muestran moribundos, ya resueltos al deceso final, en medio del goce de las aves carroñeras. Febriles, cansados y entregados. Parecemos vencidos, prácticamente inexistentes.

Aún condenados, resistimos su ímpetu, resistimos nuestra enfermedad mortal y nos aferramos con ahínco a los tenues signos que prueban nuestra vida. Desde el ocaso, mantenemos la esperanza y nos negamos a la derrota, conservando la quimera de la libertad.

Por Giovanni González Arango

24 DE NOVIEMBRE

DÍA SIN COMPRA EN LAS GRANDES SUPERFICIES

Desde 1992 muchos movimientos ecologistas y de Derechos Humanos están promoviendo el día mundial sin compra, no como una revolución sino como un llamado de atención y una crítica al modelo de consumo despilfarrador que nos está conduciendo al colapso social y ambiental.

La Dirección

VIUDA II

No le guardé luto, aunque los vecinos murmuraran por lo que les pudiera parecer falta de decoro tras la muerte de mi marido.

Después de todo yo solo pretendía recordar de él los primeros tiempos, cuando me conquistó su distinción y buen carácter, su capacidad de entusiasmar a los demás por la labor que desarrollaba y las atenciones que tenía conmigo y nuestro hijo.

Pero todo aquello se vino abajo con una enfermedad terrible que nos envolvió a los dos en el dolor y la certidumbre de su inevitable decadencia. Después de años de sufrimiento murió y aquello significó una liberación. Había pasado demasiado tiempo encerrada en casa, sin intercambiar palabras con nadie, tan solo cuidándole y oyendo sus gemidos.

Sentí deseos de cambiarlo todo, de que nada me hiciera recordar los últimos años pasados a su lado. Comencé a tirar todo lo que me recordara sus últimos momentos junto a mí. Luego decidí empezar por mi misma, por mi aspecto, me cambié el color del pelo, modernicé mi vestuario e incluso conseguí un trabajo de telefonista. De la pesadumbre pasé a las expectativas de una nueva vida. La sonrisa volvió a mi rostro.

Fue tan generoso que no soportaba la idea de que le guardara luto y para que ni yo ni nuestro hijo tuviéramos la más mínima dificultad, me hizo prometer que trataría de encontrar un hombre que pudiera ser buen marido y buen padre, con el que poder solventar aquella época dura de posguerra. De manera ingenua, me indicó meses antes de morir que su hermano pequeño, le había confesado que siempre estuvo enamorado de mí y que no le parecía mala idea que mi cuñado y yo pudiéramos construir un futuro junto y lejos de esta casa plagada de vecinos maledicentes.

Por: Amelia Ruiz

LA VIUDA

No le guardó luto. Los vecinos murmuraban sobre su falta de decoro tras la muerte de su marido. Parecía exultante, más feliz que en toda su vida de casada, sonreía, hablaba con todos como si estuviera sometida a alguna suerte de entusiasmo, saludaba, comentaba el estado del tiempo o las últimas noticias de la radio, le daba igual que la respuesta fuera una sonrisa forzada o una breve contestación,. Además transformó su aspecto, se cambió el color del pelo, modernizo su vestuario y consiguió un trabajo del que poco se sabía.

Al poco tiempo, el escándalo en su entorno fue mayúsculo cuando la vieron salir con un hombre que aparentaba menos edad que ella. Todos recordaban con lástima al difunto, tan cortés, trabajador y buen padre de familia, con aquellos detalles que indicaban que había estado enamorado de su esposa hasta los últimos días de su vida, para que ella ahora, mancillara su memoria con aquellas conductas vergonzosas... Tan solo dejaron de juzgarla y criticarla, cuando ella desapareció, sin despedirse de nadie, sin dar cuenta de su paradero. Hubo quien se preocupó por su suerte, después de todo su alocado comportamiento y las malas compañías pudieron pudo haberla inducido a cometer alguna imprudencia, quizás aquel tipo con pinta de chulo la hubiera asesinado, comento la vieja del quinto derecha, sin que nadie le prestara mayor atención. Con el paso del tiempo fue quedándose en el olvido

Por: Amelia Ruiz

            Concursos:Premio Anagrama de Ensayo 2007

                   
El Premio Anagrama de Ensayo se convoca anualmente y se concede en el primer trimestre del año. El tema será libre, pero el jurado preferirá los trabajos de imaginación crítica a los de carácter erudito o estríctamente científico. Las obras deberían desarrollar un tema único o diversos temas agrupados de una forma orgánica.

                        Bases

El premio se convoca anualmente y se concede en el primer trimestre del año.

   1. Los trabajos, de extensión libre, deberán presentarse  escritos en castellano en folios mecanografiados a doble 
espacio y por una sola cara.

   2. El tema será libre, pero el jurado preferirá los 
trabajos de imaginación crítica a los de carácter erudito o estríctamente científico.

   3. Las obras deberían desarrollar un tema único o diversos temas agrupados de una forma orgánica. En ningún caso podrían optar las simples recopilaciones de artículos.

   4. No habrá limitación formal alguna, aunque se valorarán especialmente aquellos trabajos que representen una apertura en concepto literaio de ensayo.

   5. El autor recibirá en acto de la firma del contrato, la cantidad de 6.000 € en concepto de anticipo de derechos de autor, que se estipulan en el 10% del precio de venta del libro, hasta los 10.000 ejemplares, y el 12% en adelante. Editorial Anagrama se reservará, previo acuerdo del autor, el derecho a publicar ediciones populares o especiales o el de ceder a terceros dicho derecho.

   6. El premio, que se concederá anualmente, podrá ser 
declarado desierto. Editorial Anagrama se reserva en todo caso el derecho de opción para la edición de las obras no premiadas.

   7. El jurado tendrá carácter permanente y estará compuesto por Salvador Clotas, Román Gubern, Xavier Rubert de Ventós, Fernando Savater, Vicente Verdú y el editor Jorge Herralde.

   8. Deberá remitirse un sólo ejemplar, con el nombre y  domicilio del autor, a Editorial Anagrama - calle Pedró 
de la Creu 58, 08034 Barcelona, antes del 1 de enero de 2007.

   9. El Premio se concederá en el primer trimestre de 2007.

   10. Una vez adjudicado el Premio, los autores no premiados sobre cuyas obras el editor no ejercite la opción señalada anteriormente podrán retirar sus originales en Editorial Anagrama. Si un autor desea la devolución por correo, habrá de solicitar que se remita, previa devolución del recibo y abono de los gastos de envío. El plazo para retirada de originales expira a los seis meses de la fecha de la concesión del Premio. 
Pasado este plazo serán destruidos, sin que sobre esta 
resolución sea admisible recurso alguno. No se responde 
en ningún caso del extravío o pérdida de algún original.

                        Nota: Fecha límite: 1 de enero de 2007

Para quien se niega a salir del infierno. ¡Y no sabe la envidia que me da!

TÍTULO: Opiniones de un payaso

AUTOR: Heinrich Teodor Böll

GENERO: Ficción

Un hombre sentado en la acera

El maquillaje de su rostro se ha tornado indefinible como las vidas de las personas cuando se llenan de absurdos.

La llovizna cae sobre la ciudad.

..."También reflexioné cómo asesinarla. A los estetas es mejor romperles en la cabeza un valioso objeto de arte, con lo cual sufren, aún al morir, por el crimen artístico."...

Heinrich Teodor Böll - Colonia 1917-1985

Se le concedió el nobel de literatura en 1972. Obras: ¿Dónde estabas Adan? - 1951;  Y no dijo una palabra -1953; Las piedras nuevas- 1953; La casa sin amo-1954; El pan de los años jóvenes - 1955; Billar a las nueve y media - 1960; Opiniones de un payaso - 1963; Retrato de grupo con señora - 1971 y El honor perdido de Katharina Blum - 1974

Por Gladys

A MIS AMIGOS BLOGUEROS

Un libro para bostezar

TÍTULO: Vida Feliz de un joven llamado Esteban

AUTOR: Santiago Gamboa

GÉNERO: Ficción

Dice en el primer renglón de la contraportada: “Solo podemos contar nuestra vida contando la vida de otros.”

Y uno, con ese afán y esa curiosidad que lo caracteriza se lanza de lleno y sin prevenciones en ese mar que promete muchas sensaciones, pero nada más llegar a sus primeras páginas los ojos se empiezan a cerrar y bostezamos una y otra vez tratando de averiguar que es lo que está pasando… pero no pasa nada, una colección de personajes pintados de manera tan desvaída y sin gracia no logran romper nuestra rutina, por más que el escritor se esfuerza en mezclar recuerdos con asesinatos, con sexo, con acontecimientos históricos, uno siente que esos personajes están anquilosados, pegados al piso como si fueran de cemento y el interés va decayendo a causa de la poca habilidad del autor para subyugar al lector. Eso, sumado a los múltiples errores de trascripción hacen que uno se pregunte: quién es más culpable ante el lector: un escritor sin imaginación o una editorial poco rigurosa a la hora de revisar los originales.

Por: Gladys

A los amigos que sólo piensan en ver cómo “Cae la noche” para poder disfrutar de la vida, recomiendo un libro de un autor español titulado “Sin noticias de Gurb” de Eduardo Mendoza. Una novela corta y delirante en el que el lector se identificará con los hechos que suceden. Dedicados a todos los blogeros “nocturnos”

Jimul

                               EL ZAPATO DE CHAROL ROJO

  Se llamaría Mercedes, porque era nombre de reina. Misericordiosa, agradecida. Como lo estaba ella por engendrar de nuevo vida en su cuerpo decadente.

  Pero cuando a Estrella Serrano le  pusieron a la niña en su seno, a aquel bebé sorpresa del que no supo nada hasta los seis meses de gestación, atribuyendo las faltas  a la menopausia, al mirarle  los ojos supo que no podría llamarse Mercedes. Porque no había parido una reina, había parido un trozo de mar. Los ojos de la niña eran azules, de un azul vivo casi insultante. Aquella niña se llamaría Marina.

  Marina creció feliz entre arrumacos, canciones de sirenas, caracolas, arena y sal en una humilde casa de pescadores. Sus ojos garzos cambiaban de color al antojo de las aguas. Eran intensamente azules en los días de sol, grises cuando las nubes amenazaban desplomarse sobre el mar, plomizos cuando las olas empleaban su furia.

Pasaba horas en la playa. Buscaba objetos que las olas devolvían a la tierra, tras haber sido cautivos durante un tiempo incierto. Encontraba todo tipo de cosas: anzuelos de pesca, botellas, trozos destrozados de redes, pulseras, anillos, medallas, pelotas, pequeños juguetes y principalmente, zapatos. De todos los tamaños y formas ¡Qué extraña manía tenía la gente de ir perdiendo los zapatos por la vida! Los guardaba bajo una barca vieja que descansaba sus restos impregnados de tormentas y madrugadas en la arena, ubicada en un sitio privilegiado, desde donde la línea que marcaba el sol al atardecer fundiéndose con el horizonte parecía gritar de dolor -ella habría dicho que de alivio- al desaparecer en la calma de las aguas, apagándose. También el mar emitía un sonido al acoger ese sol redondo anaranjado. Parecía un gemido ahogado, un grito solapado, un aullido singular, rozando el silencio. Pero si afinaba el oído y contenía la respiración por unos segundos, Marina podía alcanzar a entenderlo: el mar gritaba de placer.

  Cada atardecer, la niña se colocaba de pie subida en la barca. Utilizando su mano como visera arrugaba la frente, fruncía los ojos y apretaba los labios en una mueca que desparecía cuando los colores por fin se hacían uno solo de nuevo, tras la explosión de matices que reflejaba el espejo de aguas previa al ocaso. El mar engullía al sol sin piedad, como cada tarde. No había perdón. Nunca se saciaba. Parecía querer devorarlo todo. Debía tener unas fauces enormes en lo más profundo de sus adentros para abarcar todo aquello que pertenecía a la tierra y que no tenía por costumbre devolver. A veces, se le escapaban cosas, pequeños detalles. Aparecían después en la orilla, exhaustos y maltrechos. Ella los recogía, intentaba recomponerlos y les inventaba un pasado. Tenía facilidad para imaginar historias. Al contarlas, desaparecía la timidez  y se engrandecía mientras actuaba. Nunca tuvo más espectadores que las aguas, las sandalias, las deportivas, el zapato de cuero oscuro acartonado o aquel otro zapato de charol rojo que mostraba con insolencia su superficie brillante, a pesar del salitre y el castigo de las olas.

Cada objeto tenía un pasado particular y único ¿Cómo podrían existir de otro modo? Procuraba llenarlos de complementos para que fuesen pretéritos creíbles, para que  no llegaran tan siquiera a sospechar que ella era la cuentista de los sueños que ellos pudiesen tener.  Resultaba  fácil jugar con sueños ajenos.

   Pasaba muchas horas sola, actuando frente al mar para un público inanimado vomitado a la arena por él, tal vez hastiado de su absurda presencia.  Pensaba que, tal vez así,  aquel mar cruel que se había apoderado hasta de sus ojos, se cansaría de retener a su padre y lo devolvería a la tierra, sentado a lomos  de una ola encrestada. Ella estaría allí para regalarle un pasado por todos los días que llevaba perdido. Trazaría las mañanas malgastadas y lo llenaría de atardeceres anaranjados.

Él, tomaría asiento al lado del descarado zapato rojo. Probablemente no diría nada- recordaba ahora con tristeza que había olvidado su voz- la oiría en silencio y aplaudiría al final. Después la abrazaría y simularía llevarse con él un tirabuzón de su pelo rizado.

   Marina se llevó las manos a la cabeza. Su cabello había crecido mucho desde que su padre se llevó aquel  rizo, la última vez que lo vio.

Dirigió una mirada hacia la orilla. Vio algo  en la arena que brillaba. Lo recogió con curiosidad. Era una medalla de grandes proporciones de la Virgen del Carmen. Por detrás, tenía grabadas unas iniciales ilegibles y una fecha. Avanzó hacia su casa a paso ligero. Su madre levantó la cabeza y miró por la ventana. Los ojos de Estrella se encontraron con los de su hija y sonrió orgullosa. Pronto se levantaría a encender la luz, la noche estaba a punto de llegar. Dio unas cuantas puntadas, aseguró el hilo y dejó la labor sobre la mesa. Emitió un largo suspiro. Esta hora de la tarde era la peor del día. Cuando los brillos se aliaban con la oscuridad para pintar  las paredes de color nostalgia. Echaba de menos a su marido, a los hijos mayores que emigraron a la ciudad desesperados por las pocas atenciones que aquel pueblecito de costa ofrecía a sus habitantes aparte de la pesca. Pero Estrella no quiso marcharse. Aquella casa guardaba en sus cimientos todo cuanto le pertenecía. Allí se entregó al hombre que amaba mil veces, al lado de la chimenea ahora sin fuego. Allí parió a todos sus hijos. Entre las paredes cuarteadas por la humedad quedó marcado todo lo vivido. Aquellos tabiques tenían memoria y eran capaces de recodarle que fue feliz. La casa mantenía intacto el aroma de él, su olor a sal y pescado fresco cuando regresaba por las mañanas al salir el sol. Almacenaba también los besos cedidos a la aurora, esos que podían llegar a sobrar en las noches de marejada cuando los barcos se quedaban en puerto. Estrella se debía a aquella casa. Además, no se iría jamás sin su marido.

 Habían pasado dos años de su desaparición y seguía esperándolo como le juró el día que su barca encalló en la arena. Y no era Estrella Serrano mujer de romper promesas.

 Marina entró en la casa y mostró emocionada el hallazgo a su madre. La mujer reconoció al instante la medalla.  Se tambaleó sobre sus pies, palideció por unos instantes perdiendo ligeramente el equilibrio mientras se llevaba las manos a la boca, interrumpiendo el paso de un gemido de dolor. Supo entonces que ya no podría vivir en aquel lugar. Ya no le quedaba nadie a quien esperar.

Por: Mercedes Muñoz

Decidió que ya era hora de manifestar sus sentimientos. Se miró al espejo, respiró hondo, y dirigiéndose al teclado comenzó a mover los dedos febrilmente. No había marcha atrás, los pensamientos brotaban atropelladamente. Los dedos se tropezaban ante las teclas de aquel aparato endiablado, dibujando los pensamientos de una mujer que deseaba terminar con los fantasmas del pasado.

Jimul

Para un cuervo amigo mio que suele sobrevolar los cielos de Córdoba y Granada.

NOMBRE DE LA OBRA: Uno es el poeta

NOMBRE DEL AUTOR: Jaime Sabines

GENERO: Poesía

No voy a reseñar un libro de Poesía, me siento absolutamente incapaz de hacerlo, así que prefiero copiar algunos de los hermosos poemas que componen este libro con la esperanza de que no sólo el cuervo al que va dirigido sino todos  los visitantes a este blog los disfruten y traten de conseguir el libro.

***

¡QUE COSTUMBRE TAN SALVAJE  esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borralos de la faz de la tierra! Es matarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.

Yo siempre estoy esperando que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?

Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la caja, la introducen, le ponen latas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.

Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué los enterraron? ¿por qué no los dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlos a un río?

Habría que poner una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo emnos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir.

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COMO PÁJAROS PERDIDOS

XIX

COMO AHORA NO HAY MAESTROS NI ALUMNOS, el alumno preguntó a la pared: ¿qué es la sabiduría? Y la pared se hizo transparente.

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XXIV

CADA AMANECER DOY LAS GRACIAS por haber sobrevivido a la noche.

Cada anochecer doy las gracias por haber sobrevivido al día.

(Debiera dar las gracias, es cierto, por sobrevivir a mí mismo).

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Jaime Sabines nacido en el estado Chiapas, en el sureste mejicano. Año 1926. Fallecio en el último año del siglo XX en Ciudad de México.

OBRAS:

Tarumba (1956) - Diario Semanario y poemas en prosa (1961) - Maltiempo (1972) - Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973)

UN LIBRO PARA TI:

Querida Momia, a quien tanto le gusta saber en qué entretienen su tiempo los muertos.

NOMBRE DE LA OBRA: EL libro de las Ilusiones

NOMBRE DEL AUTOR:  Paul Auster

GENERO: FICCION

El libro de las ilusiones es un divagar por el mundo de los muertos - y sí que lo tienen - de esto se encarga la literatura imaginativa, que con la magia de las palabras y la  inteligencia atenta, mezcla hechos, acontecimientos, personajes y azares del destino para poblar el mundo de sus personajes.

¿Dónde están? ¿Cómo consumen sus horas? Son preguntas que el autor va respondiendo sutilmente mientras nos lleva de la mano por los entresijos de la vida de Hector Mann, un actor de cine mudo desaparecido, o fallecido justo cuando empezaba a ser famoso; pero también, en el momento en que éste arte empezaba a ver sus días contados ante el éxito del sonoro.

¿Qué motivo o quien lo impulsó a tomar tal determinación? ¿Por qué jamás se encontró su cadáver? Intriga, suspense, crimen, amantes, novias, dinero...

¿Y por qué se va tornando tan imprescindible un actor medianamente conocido, en un mundo tan cambiante y lleno de estrellas, para que un escritor decida hurgar en su muerte, rasgar los velos del silencio y descubrir poco a poco el maravilloso mundo de los que no están... o si están, no los vemos.

Estos son los ingredientes típicos de un triller cualquiera, peor que Paul Aster agitra en su coctelera particular para servirle al lector una pócima de sabor indefinible a la cual es muy difícil resistirse, una vez la hemos probado.

Por: gladys