Eva Fel camina despacio. El calor cae hasta acariciar su frente en un baile de playa y arena que hace olvidar la siesta. Las huellas de sus pies no aguantan mucho tiempo el vaivén de las olas. De pronto, un perro le ladra moviendo la cola y, detrás, Él, ni muy bajo ni muy colorado, pero el demonio al fin. Sí, es el demonio en toda regla. “Hola, Eva, le has gustado a mi perro y no es de los que se encariñan con cualquiera, te regalo esta manzana”. Roja, jugosa, brillante, Eva muerde el fruto sin pensárselo dos veces para caer rendida en un desmayo. El paseante de canes desaparece en un plisplás y medio tris. Los bañistas siguen soltando cartas, untándose cremas, leyendo, jugando con la arena... ninguno ve a Eva en la orilla, sólo las olas se ocupan de mecerla.
Adán Despato corre por la orilla. La lluvia baja y sube hasta tocar el horizonte iluminado por los últimos rayos de sol. Su sombra se separa intermitente de su cuerpo ante la risa de las conchas. De pronto, un perro le ladra moviendo la cola y, detrás, Él, ni mucho tridente ni muchos cuernos, pero el demonio al fin. “Hola, Adán, no le haces gracia a mi perro y no es de los que se llevan mal con cualquiera, le daré una de tus costillas para cenar”. Sangre, goteo, densidad, Adán maúlla de dolor hasta caer aturdido en un desmayo. El paseante de canes desaparece en un plisplás y medio tris. Los amantes siguen soltando besos, untándose caricias, leyendo labios, jugando con la espuma... ninguno ve a Adán en la orilla, sólo las olas se ocupan de mecerlo.

Eva y Adán, quizás soñando, quizás en su paraíso, seguramente inducidos por el paseante de canes - el demonio al fin -, descubren, unidos en un abrazo, la importancia del feldespato.

Por: Gonzalo López Cerrolaza

"Somos presencia, amor, reconocimiento y omnipotencia. Constantes principios y eventuales finales. Eterno devenir nutriéndose de la libertad del ser. Somos al ser en nosotros y siendo entre nosotros."

"Ante los silencios reconocimiento, ante las palabras pensamiento, cimientos de comunicación que sostenta el sentimiento."

"Tengo certeza del paso y dudo en la dirección del giro pero la música nunca deja de sonar."

"Figuras sin defenición en sus límites para continuar sus contornos cuando necesitemos adaptar nuestra realidad."

"La oscuridad de las piedras, los agujeritos de sol dibujando en pizarras de distintas texturas, la vida en luces y penumbras."

Una vez encontré una chica, ¿O debería decir que ella me encontró a mí?. En ese entonces  acababa de montar un bar en un pequeño local alquilado en Haight Ashbury, no muy lejos del derruido edificio de apartamentos donde había vivido Charles Manson y del 122 de Lyon Street donde había vivido Janis Joplin, y las cosas no despegaban, pero aún estaba optimista y audicionaba saxofonistas y cantantes negras de soul que no cobraran demasiado. Mientras tanto el show central lo hacía un viejo jubilado irlandés al que pagaba con comida y botellas de vodka que me llegaban de Warsaw. Fue entonces cuando tuve una discusión con la mujer con quien andaba, Michelle Lumière, una argelina recién llegada de París que reunía dinero en Frisco para emigrar a Hollywood, fui al bar, saqué dos de las botellas de vodka y las bebí mientras caminaba por la calle, subiendo y bajando colinas, hasta Ocean Beach. Me senté en la arena y di buena cuenta de lo que quedaba en un solo trago. Unas pocas personas jugaban con sus mascotas en la arena y los dos o tres más arriesgados se lanzaban al mar a pesar de que octubre ya estaba bien entrado y el viento helado hacía pensar más en fogatas que en deportes de playa. Al llegar el atardecer ciertamente estaba triste y pensé que por tristezas similares mucha gente se había lanzado de los acantilados cercanos. ¿Lo haría yo? No, tenía hambre y caminé dos cuadras hasta el Safeway en busca de un buen pollo asado. El supermercado estaba lleno, mucha gente daba vueltas sin comprar nada, tan solo para evitar el frío de la calle. “Kurwa!” pensé, “no habrá pollo asado” y tomé rumbo directo a la sección de comida. Ciertamente no había pollo, pero una joven de trenzas y pañoleta roja al cuello hacía lo que podía para meter algunos pollos al horno. Después de hacerlo, Valentina, ese era el nombre escrito en la placa blanca que tenía prendida al delantal, se reclinó sobre el mostrador para acercarse y preguntarme qué quería. Le dije que un roasted chicken y ella pareció disgustarse, luego comprendí que había sido por el aliento a vodka. Me dijo que el pollo tardaría 45 minutos y le dije que esperaría. Mientras lo hice recorrí una y otra vez todos los pasillos del supermercado regresando de vez en cuando para cruzar un par de palabras con ella. Cuarenta y cinco minutos exactos, creo que el horno tenía algún cronómetro. Regresé y ella no estaba, un nuevo empleado empacó el pollo, y me preguntó si lo quería con potato wedges o biscuits. Le dije que no importaba, que dónde estaba Valentina, me contestó que acababa de salir.
La encontré a unas dos cuadras del supermercado, llevaba un abrigo grueso, guantes y bufanda. Le dije que un pollo asado era demasiado para una persona y la invité a comer, entonces regresamos a la playa; el cielo se había despejado, lo que ciertamente tiene características de milagro en los grises octubres de San Francisco, pero aún hacía mucho frío. Después de comer, tomamos el mismo autobús hasta Market y nos separamos, ella se fue en uno de los tranvías de Powell &  Hyde y yo caminé hasta el bar. Cuando llegué, Phil,  el irlandés, estaba sentado en la barra con el cantinero, no había un solo cliente y cerramos temprano.

Visité el Safeway de Ocean Beach un par de veces con cualquier excusa, generalmente increíble, como que repentinamente había querido ir a comer buffalo wings junto al molino holandés o algo así, sólo para ver a Valentina. Le di la dirección del bar por si acaso quería visitarme. Michelle se había ido a Los Angeles sin avisarme y me mandó una postal diciéndome que vivía en un cuarto compartido y en las noches la ciudad, como San Francisco, se cubría de niebla. No tenía dirección y pensé que nunca más sabría de ella. Tal vez luego se iría a buscar a una hermana perdida que tenía dando vueltas por suramérica. La partida de Michelle me agravó el pesimismo y como el bar no despegaba retomé a medio tiempo mi antiguo empleo en un hotel cerca de Union Square. En otra época había sido un hotel elegante pero ahora, a pesar de que todas las habitaciones tenían bañera y buena vista del centro de la ciudad, su clientela estaba compuesta por turistas en viaje de bajo presupuesto que preferían, a pesar de todo, un cuarto privado a los hostales de la YMCA. Trabajaba como supervisor del turno de 2 a 11. Cuando salía del hotel pasaba por el bar y ahora vivía ahí para reducir aún más los gastos.

Recuerdo que era jueves, había trabajado como un perro y deseaba de corazón que no hubiera clientes para cerrar y dormir como un tronco. Al llegar el bar escuché una voz femenina acompañada por la guitarra del irlandés y entré lleno de curiosidad. ¿Cómo podría bailar con otra después de verla parada ahí ? Valentina estaba en el escenario cantando una de las canciones de la época rocanrolera de Beatles y el publico, que no era numeroso por cierto, deliraba con su voz. Cuando terminó la canción y bajó del escenario la invité a bailar “Debe ser rock and roll para que bailes conmigo” dijo y le pedí al barman que pusiera alguno de los acetatos viejos de Elvis, “Mejor Beatles” dijo ella. Entonces bailamos hasta que el último cliente, casi todos eran oficinistas que debían trabajar al día siguiente, se fue del bar. Le propuse que cantara en el bar, que la paga no sería muy alta pero al menos mayor que la de Safeway “No me importa mucho el dinero” dijo y comenzó la noche siguiente.

No nos tomó mucho tiempo armar la banda, Phil siguió en la guitarra y como baterista conseguimos a Jo Jo, que había dejado su hogar en Tucson, Arizona, para buscar algo de hierba californinana. El bajo sería para Johnny B., un veterano músico callejero que había perdido la mitad de sus dientes en peleas por cerveza, y en la segunda guitarra estaría un amigo de Valentina que había escuchado música de Beatles toda la vida y se hacía llamar Lennon. “Mis papás me concibieron escuchando Sgt. Pepper’s”, solía decir. La primera noche que tuvimos lleno total invité a la banda y al cantinero a quedarse para celebrar y beber buen vodka, es decir, vodka polaco. Valentina nunca lo había probado y decidió tomar un trago largo sin respirar. Cuando terminó cayó al suelo. Dijo que había sentido cada gota cayendo en su estomago hasta que todo colapsó. A todos nos hizo gracia y nos pareció un buen augurio.

El negocio mejoró en cuestión de semanas. Los oficinistas grises de los primeros días fueron multiplicándose y cediendo espacio a jóvenes estudiantes y turistas. Pudimos subir los precios y cobrar la entrada y compré un Ford 55 que utilizábamos los lunes y martes, los días que Valentina no cantaba, para escapar hasta Lake Tahoe. Lennon compró un Subaru vinotinto con el parabrisas roto. Lógicamente Beatles se convirtió en mi banda favorita, siempre había sido la banda favorita de Valentina, y compré para ella toda la colección en LPs. Cambiamos toda la decoración del bar. Incluso pude poner dos posters originales que compré en un almacén de coleccionistas cerca de Telegraph Hill. El público, con razón, amaba a Valentina. Había que verla sobre el escenario cantando canciones de todos los álbunes. Había que verla tomar el micrófono y decir “Bueno levántese todos para bailar una canción que era un éxito antes de que sus mamás nacieran” y a todos cantando, felices. También yo la adoraba. Era imposible no hacerlo. Le prometí que iríamos a New York en invierno y la llevaría a Strawberry Fields para que viera el mosaico que está en el lugar donde mataron a John Lennon.

¿Hay alguien que quiera escuchar la historia? Cuando vuelva a ver a Valentina, estoy seguro que será pronto, diré en mi defensa que nunca quise herirla y que no supe por qué las cosas pasaron así. Primero comenzó a molestarme su amigo Lennon, no sé por qué, porque él era un buen tipo y a pesar de que había tenido algo parecido a un romance con Valentina, ahora tenía un affaire con una casi niña que viajaba en autostop desde Portland y había conocido cuando ella pedía monedas a la entrada del McDonald’s de Market and Hyde. Se llamaba Britney y odiaba el pop, más bien le gustaba la onda Seattle. Digo esto para evitar molestas confusiones. De habitud no se la llevaba con Valentina pero un par de veces cantaron juntas. No, Lennon no era mi rival, pero sospechaba y llegué a sentir celos de cualquiera que se le acercara, empezando por los admiradores al final de cada concierto. Un día vi que Lennon tenía una pañoleta de colores que yo le había regalado a Valentina y él me dijo que la había encontrado botada en el bar y no sabía que era de ella. Discutimos un par de veces y por todo argumento a mi favor, dije que no era mi culpa si yo había nacido con una mente celosa. Las cosas habían cambiado, ya no hacíamos el amor todo el día como antes, aunque siempre me alegraba escucharla cantar a toda hora como una niña enloquecida antes de tiempo. Luego regresó Michelle, mi bella Michelle, dijo que le habían ofrecido algo bueno en Hollywood pero prefería regresar a mi lado. No le creí, su delgadez y sus ojeras daban testimonio de que había lidiado con el hambre, pero me hizo gracia que regresara.  Los celos con Valentina desaparecieron y ya no me importó más que saliera con quien quisiera. La quería, ciertamente una mujer que canta nunca se olvida, pero Michelle estaba atada por siempre a mi largo y tempestuoso camino. Intenté ser rudo con Valentina. Le dije que yo no iba a estar ahí siempre, que pensara por ella misma y simplemente sonrió y me dio la espalda. Hacia septiembre, un año después de conocernos y sin que nunca hubiéramos ido a New York como se lo había prometido, le pedí que regresara a su antiguo apartamento y aceptó sin ni siquiera preguntar por qué. Michelle ocupó su lugar en mi cuarto, pero Valentina seguía llegando a la hora en punto y cantando en las noches con la banda. Se enredó con Desmond Jones, él no sé por qué le decía Molly,  que le regaló un anillo de oro de veinte quilates y le prometía cuidarla hasta que tuviera 64 años, pero duraron juntos sólo un par de meses. Ella me lo contó todo. “¿Qué te hace pensar que me importa ?” le contesté “¿qué te hace pensar que eres algo especial cuando sonríes ?”.  Insisto, la trataba así sólo porque nunca podría dejar a Michelle y Valentina, pensaba yo en ese entonces, nunca sería más que la persona que yo llamaba cuando necesitaba a alguien.

Y finalmente se fue, dijo en su carta de despedida que partía hacia el norte con Lennon pero junto a la carta había un mapa del sur de California con varias ciudades y pueblos señalados sobre la ruta, desde Oakland pasando por varias ciudades del Bay Area, y luego Stockton, Modesto, Merced, Madera, Bakersfield. Todo hasta la frontera. Estoy seguro de que siguieron esa ruta y es más, estoy seguro de que Valentina dejó el mapa intencionalmente para que la siguiera. Quemé la carta, apagué las cenizas con Vodka y guardé el mapa pensando que podría servirme en el futuro. Michelle y yo la pasamos bastante bien entonces,  pero el prestigio del bar comenzó a decaer. Phil, Jo Jo y Johnny B. siguieron tocando canciones de Beatles pero muchas personas que frecuentaban el bar sólo por escuchar a Valentina dejaron de hacerlo. A pesar de eso no tuve que regresar a mi empleo en el hotel y pude conservar el Ford. Como a Michelle no le gustaba salir de la ciudad, mi automóvil permanecía mucho tiempo estacionado, al menos hasta ayer porque ahora lo alisto para un largo viaje de carretera. Fue una señal, alguien allá arriba o allá abajo nos habla con señales. Ayer lo vi en las noticias de la tarde. George Harrison había muerto, George Harrison, Valentina y Los Beatles. Sólo entonces comprendí que mi destino estaba atado al suyo, que nunca había amado a una mujer tangible por la manera cómo cantaba, que Valentina era la única y siempre iba a ser la única.

Michelle y Phil se encargarán del bar hasta mi regreso que imagino pronto. Tenemos recuerdos más largos que el camino que se me presenta. En un par de horas estaré cruzando el Puente de la Bahía, viajando a alta velocidad porque sé que en algún pequeño pueblo del sur Valentina me espera y sin quitar sus ojos de la autopista canta que habrá una respuesta, que hay que dejar que así sea.

 Por: Ricardo Abdahllah

Una mañana, cuando las cobijas aun conservaban sus átomos esparcidos entre sus pliegues, Javier sintió que algo parecido a lo que imaginaba era el valor se había anidado en su ser y se sintió feliz. Rápidamente recogió sus partículas, las unió firmemente y desenredó sus piernas de entre las sábanas. Su cuerpo olía a sexo y eso que no había practicado sus viejos rituales desde hacía varios días, sin embargo ese olor lo envolvía como una segunda piel. Por un instante dudó, qué tal que otras personas se dieran cuenta de su olor en cuanto saliera a buscar el desayuno. No le importó. Era más urgente lo que tenía en mente.

Al salir de la ducha, se vistió sin pensar mucho en lo que se ponía, una camiseta y unos pantalones estarían bien. ¿Quién se preocuparía de la moda en esos instantes? Victoria Beckhan, sin duda, pero ella estaba en los Estados Unidos bebiendo champan en una gradería de fútbol e ignorando olímpicamente su existencia. ¡Esta bien que sea así!

Después de peinarse con los dedos, volvió a su cuarto, abrió el armario, sacó las cajas de cartón empolvadas, fue seleccionando objetos llevado más bien por la intuición. ¡A la mierda la razón y la lógica! Ésta sí, ésta no. Uno a uno iban cayendo sobre la cama. Luego corrió a su escritorio, después a un armario que había en el pasillo y que no abría desde hacía varios años, buscó luego en el salón, en el comedor, en su mesilla. No importaba en qué lugar se hallaban. Todos los objetos volaban por al apartamento y aterrizaban en su cuarto.

Al cabo de un par de horas ya no se podía ver la cama,  se hacía difícil entrar a la habitación. Juntó las cosas y fue formando bultos que ataba con  lo que encontraba a mano. En eso empleó todo el día. Al anochecer decidió meter los objetos en el coche y se dirigió a la playa. Allí, abrió agujeros en la arena donde colocaba los objetos. Luego los cubría totalmente esforzándose en que no se notara lo que  ocultaban, sin embargo, inconscientemente, antes de irse se preocupó de cercar los lugares de sus entierros con pequeñas tablas de madera encontradas por ahí.

Al amanecer, cuando las cobijas aun conservaban sus átomos esparcidos entre sus pliegues, Javier sintió que algo parecido a lo que imaginaba era el pánico, se había anidado en su ser y se sintió aterrorizado.
    Rápidamente recogió sus partículas, las unió firmemente y desenredó sus piernas de entre las sábanas. Su cuerpo no olía; eso lo aterrorizó aún más, no podía hallar su olor a pesar de que se olfateaba las axilas, el sexo, los pies, no lograba encontrarlo. Por un instante pensó en que tal vez otras personas se dieran cuenta de su inoloridad cuando saliera a buscar el desayuno, pero el miedo lo paralizó.  No se atrevió a ducharse por pánico a quedar oliendo a sanex, ni cepilló sus dientes, pues el olor a Colgate nunca había sido su favorito, en cuanto al desayuno, ¡ni pensarlo! El olor de los huevos fritos con tocineta, upsss, o el ácido del jugo de naranja… en cambio el del café, el de los panecillos calientes…

Con el último bocado de la masa de los panecillos entre su boca, sintió que debía ir a la playa. Raro, porque a el no le entusiasmaba mucho la idea de tostarse al sol, pero sus pies eran más tercos que su razón.
    Dio muchos rodeos, evitó los senderos directos, se detuvo ante las vidrieras de las tiendas a contemplar a los absurdos maniquís, se sentó en los bancos a fumar los últimos cigarrillos, se devolvía con el pretexto de haber vislumbrado a un amigo  - a sabiendas de que no los tenía – Era inútil, debía de continuar con lo inevitable.

Allí, frente a él, alguien había colocado tablas de madera cercando ciertos montículos en forma de espiral.

La luz de sol agonizaba ondulante sobre el mar, Javier contempló esos montículos cercados, supo que ahí estaba oculto el secreto de su existencia, y algo parecido a la felicidad…

Por un instante tuvo el impulso de quitar las maderas, de desenterrar lo que ocultaban, pero se detuvo, miró al mar y decidió caminar por esa superficie agonizante hasta rozar con sus dedos el sol en el último estertor.

Menos mal que en el último momento se le había ocurrido otro argumento impostergable.  

María calcula el infinito espacio que hay entre el lugar donde está y el sitio a donde debe saltar para alcanzar el cielo. Lanza la piedra aplanada que escogió con mucho cuidado para jugar a la rayuela, la acaricia como dándole la orden de respetar los límites establecidos dentro de las reglas del juego. La lanza y contempla con gozo como ésta le obedece y cae justo en el recuadro del cielo. Ahora es el momento decisivo, lanza su cuerpo al aire y sus piernas temblorosas caen justo un centímetro antes del borde. Un descuido y habría perdido.

María se pregunta cómo llegó a sus manos esa piedra plana mientras intenta secar las lágrimas ante la tumba de su amor.

Por: Selvática

Lo que me hace inmensamente feliz, mientras un trago de ron helado se desliza por mi garganta, es haberme dado cuenta que soy capaz, desde hoy  en delante, de dejar para mañana todo lo que podría hacer hoy.

Así que mañana empiezo a construir mi mundo feliz, en una ciudad invisible. No sea que algún listo me robe la idea.

¡Salud!

Termino este juego y me marcho, pensaba excitado Juan, pero el juego se le resistía, perdía una y otra vez, pero no quería abandonar como un perdedor. Obstinadamente su mano derecha volvía a pedir cartas y de nuevo perdía las opciones de colocarlas en el orden establecido por él mismo para ganar.
    El juego de carta blanca del ordenador suele ser sádico con los adictos, la imagen de las cartas sobre el tapete verde de la pantalla hacen sentir casi la suavidad del terciopelo de una mesa de juego, y en el ir y venir de las cartas se le van yendo las horas a Juan como si de agua sucia por un sifón se tratara.
    Tiene mucho tiempo, eso es lo que le sobra, los familiares cercanos están trabajando más horas de las que debieran, simplemente porque a ellos les gusta, se dice Juan sin ningún remordimiento. Los pocos amigos que tiene, también son gente inquieta que le gusta hacer cosas, como pintar, escribir o rodar pequeños cortometrajes institucionales o para publicidad. Alguna vez y más por insistencia de ellos que por voluntad de Juan le han pedido que haga pequeños papeles de extra, que, desde luego lleva a cabo perfectamente bien, pero que le roban tiempo a su pasatiempo preferido, la carta blanca.
    Una vez terminados los ensayos o las grabaciones corre literalmente hasta su casa y enciende el ordenador.
    No hay internet que se le compare a la emoción de ver desplegadas las cartas sobre la pantalla verde.
    Ese juego de rojas y negras es lo único que disuelve su existencia de la realidad, quien le lima las asperezas de su vida rutinaria y que lo hace feliz, hay que confesarlo de una vez por todas.
    Es un juego menos aburrido que el solitario, pero, al igual que este, tiene que hacerlo solo. Ya una vez lo intentó, eso de jugar en red pero tuvo que dejarlo, no soportaba la torpeza de sus compañeros.
    Vuelve el ordenador a preguntarle si desea barajar.
    Da un golpe suave al ratón y en un segundo se le ofrece de nuevo un abanico maravilloso de figuras.
    Este aquí, el nueve negro sobre el diez rojo...Dios mío, que más puedo hacer, se preguntaba Juan al darse cuenta de que estaba a punto de perder la partida otra vez.
    Ha oscurecido y Juan no se ha dado cuenta, lleva veintidos horas en el ordenador y su cuerpo parece haberlo abandonado; no tiene hambre, ni sed, ni siquiera le apetece fumar... eso sería un buen argumento para luchar contra el tabaco, alcanzó a pensar en una décima de segundo, mientras descubría un ocho rojo camuflado y que estuvo a punto de hacerle perder la jugada.
    Colocó la carta en su sitio y pensó en un record Guinness, montones de horas jugando a la carta blanca y ¿por qué no? Así, de paso ganaría una buena plata, ¡ay! Ese siete negro, que calladito se lo tenía, a ver, a ver, aquí está a buen recaudo.
    La vida debería ser una gran partida de carta blanca, una serie de dificultades, una solución medio escondida pero presente, está ahí de todas maneras, sólo hay que tener el tiempo y la agudeza necesarias para agarrarla al vuelo y aprovecharla, ¡cómo no! Rojito seis, tu aquí estás rebien, nada de malas mañas y este cinco negro, justo aquí y de repente se me ordenan todas como un relámpago... ¡joder! otro juego ganad...
    ¿Qué le pasó a la pantalla? Dios mío qué pasa, por qué no responde, a ver si se bloqueó precisamente ahora.
    Una diminuta luz blanca en medio de la pantalla le parece un mal augurio. Se la queda mirando fijamente y poco a poco el puntito blanco se va haciendo más grande, más grande, más grande y le descubre un inmenso cementerio apenas iluminado por una luna menguante, al fondo los árboles como guardianes silenciosos limitan el espacio entre la vida y la muerte, a su alrededor tumbas, cruces, lápidas con extrañas inscripciones: aquí yace el amor ignorado, en la de más allá, el trabajo productivo, en la otra la amistad que nunca dejó florecer ni madurar, tumbas que son como cartas blancas esperando que un suave click las haga descubrirse en el tablero de la vida.
    Al fondo, un rey gráfico lo mira, vuelve sus ojos a medida que Juan camina entre las tumbas carta como buscando el orden correcto para ganar la partida. No la encuentra, el juego está cerrado.
    Desesperado corre de un lado a otro por entre picas, corazones, tréboles y diamantes símbolos enmarañados de una existencia que poco a poco se le va rebelando como la propia.

¿Desea barajar de nuevo?

Por: Gladys

"La impaciencia impide escuchar la pregunta y muchas veces la respuesta está en ella misma."

"Bien puede ser existencia la no presencia, bien puede ser la ausencia potencia de todo ser."

"Enciende la chimenea en el verano de tu vida para que el invierno de ésta permanezca eternamente templado"

"Para cuando empiece ya habremos puesto la mesa de los no invitados para que no falte nadie."

"Somos presencia, amor, reconocimiento y omnipotencia. Constantes principios y eventuales finales. Eterno devenir nutriéndose de la libertad del ser. Somos al ser en nosotros y siendo entre nosotros."

Por: Charo González

Todo está listo. En mi cartera, bien disimuladas, tengo las prendas de vestir indicadas para la ocasión, el perfume infaltable y el peine, amigo necesario de las chicas después de ciertos momentos. Está todo preparado para una noche diferente.  Falta media hora y ya desfilan por mi mente las típicas preguntas feminoides que denotan los temores naturales frente a una cita: ¿estaré bien vestida?, ¿mi pelo quedó arreglado?, ¿se notará mucho la ropa interior?, ¿me veré muy gorda con este pantalón?, me dijo informal, pero ¿qué es informal para él?, ¿le gustaré así o espera que no le haga caso y me vista como para recibir un Oscar?....

Pasan los minutos y mientras más ropa me pruebo, más dudas me atacan. Al menos el tiempo se va sin darme cuenta, gracias a los nervios que siempre me impiden disfrutar la previa de los momentos que tanto espero. 

Por fin, cinco minutos después de lo debido, salgo corriendo con la misma ropa que tenía hace media hora. Con toda mi feminidad me paro casi en medio de la calle para chiflarle a un taxi que se acerca. Los ojos asombrados del chofer me observan por el retrovisor cuando le indico el destino con mi carita sonriente y haciendo ojitos: “Hola, ¿verdad que ahora te vas a convertir en superman y me vas a llevar volando hasta tal lugar?”. Y cuando está preparado para convertirse en mi héroe, descubre que la mentira tiene patas cortas: “Tengo una cita y llego tarde”. No hay peor forma de confesarle que los treinta guiños que le hice no tenían connotaciones personales en absoluto y fueron lanzados solo para engañarlo.

Masoquistas, si los hay, apaga la radio y abandona el partido de su equipo favorito para preguntarme si voy al encuentro de mi novio.

Pasando por alto los millones de inquietudes que esa simple frase generan en una chica (“Salimos hace dos meses, ¿se supone que es mi novio?, pero él nunca me dijo tal cosa... y cuando yo dije aquello él no respondió lo otro...”), mi mente no entiende qué es lo que pretende. Soy capaz de matar sus ilusiones sutilmente, pero este “Si” que me obliga a disparar es la última puñalada.

En fin, él se la buscó. Una vez enterradas sus esperanzas, amaga al botón de la radio pero no la prende (solo porque sería muy obvio que su interés hacia mi tenía una sola dirección), y con la evidente intención de sacarme de encima, aprieta el acelerador y me hace llegar a tiempo. Después de tirarme el vuelto, en un último rapto de lucidez varonil gira, me mira y con lo que intenta ser una expresión pícara en los ojos larga un “Suerte”, superando las ganas de asegurarme que con él la hubiera tenido.

Me bajo del auto, por supuesto a media cuadra del punto de encuentro (a ver si cree que estoy tan ansiosa por llegar como para tomarme un taxi). Camino apresurada hasta que lo veo, y éste es el momento en que las chicas debemos ponernos en pose: inspiro profundo, camino lento con pasos largos y lentos intentando imitar un deslizamiento felino con mi cuerpo (estoy segura de que ningún hombre lograría coordinar toda esa serie de complejos movimientos musculares) y fijo la vista en sus ojos, como si quisiera hipnotizarlo (al fin y al cabo...)

Me acerco, me sonríe y ya todo pasa de pronto. Nos buscamos, nos encontramos. Los dos sabemos a qué vinimos. Doy tantos besos que me mareo. Las ganas vencen la indecisión y elegimos dónde. Ya no puedo arrepentirme. Como dicen ellos, estoy de visitante y tendré que jugar su juego.  Le pido un instante para sorprenderlo y me pongo la ropa especial que traje en mi cartera. Cuando me ve, siento que por un instante logré mi objetivo: deja todo lo que está haciendo para abrir la boca sin emitir sonido alguno. Dicen que soy una pequeña cajita de Pandora y él acaba de descubrirlo.

Empieza el partido y su boca me dirige. Me ubica en la posición que más le gusta, me lleva, me trae. “Movete” exige, “Es Tuya”, promete. Me jura y perjura que nunca en su vida estuvo así con una mujer.  Jamás en sus años de larga experiencia en el tema (la va de agrandado) ninguna felina mujer, femenina, fatal, pasional lo hizo sentir como yo en esta noche especial.  “Me seguís sorprendiendo”. Es la frase más linda que me dijo esta noche. Todavía retumba en mi cabeza. Aún ahora escucho su voz, es él, si. Con su pecho descubierto, el corazón agitado, la transpiración corriendo, el pelo despeinado y.... la vincha de jugar al fútbol.

“Bien, Fer! Pensé que ibas a jugar peor. Pero te la bancaste. Lástima que perdimos por un gol. Ese penal que le tiraste a los pajaritos...Pero no importa, no fue tu culpa. Ahora sacate la camiseta del rojo que vamo´a tomar algo al quiosquito de la vuelta. Venís? Ah! Y si querés seguir usando polleras, la próxima vez traete rodilleras. Vamos Chicos!”.

Fue una noche especial, cuando cumplí mi sueño de jugar al fútbol.....

Por: Lornafer

A Valentina Cardona y Julián Prado, compañeros de viaje,

 Parte  I
La recepcionista del pequeño hotel de carretera era una joven innegablemente hispana. Nos vio entrar y siguió hablando por teléfono. Ni Valentina ni yo quisimos interrumpirla. Ella se puso a mirar los mapas de carreteras pegados en la pared y yo serví un café. Estaba frío pero lo necesitaba. Cuando Valentina, tras leer una y otra vez nombres y nombres de pueblos y comentar que algunos le parecían graciosos, se recostó aburrida contra la puerta, decidí llamar la atención de la empleada.  Carraspeé suavemente para no ser descortés. Ella dejó de hablar un instante y me miró a los ojos. “Ahora te llamo de pa’ atrás” dijo a su interlocutora en perfecto spanglish, y luego preguntó “qué desean” . Era obvio pero traté de no hacer énfasis en que era obvio “Queremos una habitación” “Cuarenta dólares. ¿Primer piso o segundo ?” . Como al parecer no había ninguna diferencia de precios elegí primero y miré a Valentina, que había encendido un cigarrillo, pidiéndole aprobación. No le importaba, estaba en su estado típico de los últimos días, pensando en su amante polaco, mirando la autopista, esperando que apareciera.  “Primero” confirmé y la joven alcanzó una llave con un llavero gigantesco de aluminio. “¿Cuántos días?’” “No sé,” dije “quizás tres o cuatro”. Valentina me interrumpió “Dile que no sabemos, que pueden ser más”. La empleada no se molestó en pedir un depósito. El cuarto quedaba en la parte de atrás del hotel, es decir, con vista hacia  la carretera por la que habíamos venido. Era ideal para Valentina. Estacioné el viejo Subaru frente a la puerta de la habitación y le dije a Valentina que iría a buscar algo de comer, que si quería podría traer algunas cervezas. Dijo que no, que para mí trajera lo que quisiera pero que ella no bebería hasta que Jakub apareciera buscándola .
A mí me daba lo mismo, yo sabía que Jakub no iba a seguirla, que su fuga fingida conmigo, que le había anunciado al polaco en una carta, le importaba muy poco. Un muchacho mexicano en bicicleta me guió hasta una tienda cercana donde atendía un árabe. Compré pan y pasabocas. Cuando regresé, Valentina se había quedado dormida en las escaleras. La levanté con cuidado y la llevé hasta la cama. Le desamarré los zapatos y me quité la camisa; los dos dormimos profundamente y sólo hasta que el aire de la madrugada se hizo demasiado frío decidí levantarme y cerrar la puerta.
Por supuesto, las cosas hubieran podido ser de otra manera. Yo podría haberme enamorado de Valentina y huir con ella. Es más, ni siquiera huir, le habría dicho a Jakub que la dejara en paz y habríamos renunciado a su bar. De seguro a Valentina, la mejor voz femenina de todo San Francisco cuando se trataba de cantar canciones de Beatles, le habrían dado trabajo en cualquier café de Columbus Street. Pero no hice nada, cuando comenzaba a enamorarme de Valentina conocí a una autostopista de Portland y me enredé con ella hasta que me abandonó. Cuando Valentina me dijo que el plan perfecto para reconquistar a Jakub era pretender que se fugaba conmigo y dejar abandonado como por casualidad un mapa de nuestra ruta, no le dije que el plan era verticalmente estúpido y a él no le importaría un comino. Al contrario, acepté. Desde entonces parábamos en cada pueblo a esperar que apareciera el Ford 55 de Jakub. Así  habíamos llegado hasta Merced y yo tenía la certeza de que seguiríamos a Fresno y a San Diego y así hasta que los States se acabaran por el Sur y Valentina admitiera su derrota.
A la mañana siguiente Valentina estaba desayunando en las escaleras exteriores que llevaban al segundo piso, había comprado café y cheeseburguers en un McDonald’s que yo no había visto el día anterior y quedaba cruzando la autopista. Para mí había llevado una hamburguesa de pollo. Me senté a su lado y comí sin decirle nada, sólo mirándola mirar la carretera. Había pasado antes y sabía que sería inútil tratar de disuadirla, así que fui a la piscina, nadé un rato en el agua estancada y luego salí a caminar por las calles de Merced, un pueblo de carretera donde no había absolutamente nada para hacer excepto, quizás, quejarse por el insoportable calor. De arriba a abajo cruzaban niños mexicanos tratando de venderle a los turistas mapas de Yosemite Valley, que en todo caso quedaba lejos, pero los turistas, casi todos pensionados viajando en casas rodantes, les regalaban billetes sin pedir nada. Tal vez no comprendían. Me senté por horas en la carrilera sin que pasara ningún tren, no quería regresar y ver a Valentina sentada mirando la autopista. Al final de la tarde ella continuaba ahí, con las rodillas contra el pecho. Estuve a punto de decirle “No va volver” pero dije “Canta” Ella no salió de su silencio. Le insistí, le dije que cantara alguna canción de Beatles como hacía en el bar pero ella dijo que no, que todas las canciones de Beatles estaban en los discos que Jakub le había regalado, que ella le había prometido que nunca iba a cantar para nadie más. “Es absurdo” pensé “todas las noches cantaba para todo el público del bar” pero lo que dije fue que iría a buscar comida. Intenté encontrar un restaurante chino pero terminé de nuevo en la tienda del árabe. Le llevé sandwichs a Valentina y me agradeció, pero comió despacio y sin ganas. Al cuarto del lado habían llegado cuatro backpackers, la empleada dijo que se veían muchos backpackers al final del verano, sobe todo europeos del este que después de trabajar en los resorts de las montañas, recorrían California por tierra antes de regresar a casa. Hicieron mucho ruido y uno de ellos me preguntó dónde podía comprar vino. Lo llevé hasta la tienda. De regreso quiso saber quién era la mujer que me acompañaba y le dije que se llamaba Valentina y tenía una voz celestial pero nunca volvería a cantar. Me preguntó si estaba enferma y estuve a punto de contestarle que estaba enferma de amor pero me pareció una frase que igual sonaba simple en español y en inglés y lo que le dije fue que no, que estaba deprimida por un hijo de puta.
Eso no era cierto, Jakub era un excelente tipo que sabía de música y de cuando en cuando contaba historias de su abuelo que había sido un escritor frustrado que conocía medio mundo. Simplemente se había aburrido de Valentina como en general la gente se aburre de la gente y eso no convertía al polaco en un hijo de puta. Valentina se había aburrido de muchas personas antes y algún día se aburriría de mí y de Jakub y de todo.
Conocí el pueblo en dos o tres días, pero Valentina no se movió del hotel. Yo  regresaba por las tardes y la encontraba siempre sentada en la escalera, sosteniendo su cabeza con las manos, mirando la autopista interminable. Me quedaba con ella un rato y luego salía a buscar cualquier cosa de comer. No tenía nada qué decirle, o no era capaz. O no fui capaz hasta el día en que la encontré llorando más que nunca. Había regresado temprano porque las nubes anunciaban lluvia.  Ella estaba tendida boca abajo en la cama. En el televisor, creo que ella por primera vez lo había encendido, pasaban noticias. Yo no me sentía bien del todo bien, lo reconozco, había comprado una botella de whisky Jack Daniel’s en la tienda del árabe y la había bebido a grandes tragos, pero usualmente el “Jackie from Tennessee” me ponía de buen humor. Incluso compré un 24 pack de Budweiser para intentar beberlo con Valentina. Si Valentina hubiera estado feliz como era antes, hubiéramos bebido cerveza y en la madrugada le habría propuesto que nos casáramos. Si hubiera encontrado a Valentina pensando en los Beatles en lugar de su polaco, le habría prometido tres cuartos de lo que me quedaba de vida.
Pero lo que hice fue tomarla por el cabello y sin escuchar sus gritos hacer que me mirara.  Por mi cabeza pasaban las más crueles razones, razones de sangre hirviente. Más aún, inventé cosas sobre Jakub y llegué a gritarle que tenía por costumbre seducir a las empleadas del bar y le dije diez mil otras mentiras que en el instante juré como ciertas. Se lo dije todo, mientras la abofeteaba una y otra vez, luego la arrojé contra el suelo y me recosté exhausto contra un rincón. Encendí un cigarrillo mientras Valentina siguió llorando sin hablar. Aún fui más cruel y le dije lo que había pensado “Valentina, si no hubieras llorado hoy por él…”
Una imagen en el televisor me cortó la frase. George Harrison había muerto en un hospital de Los Angeles. Comprendí. Estaba claro, Valentina tenía un nuevo motivo para llorar y ese motivo no la obligaba a mirar la autopista. Supe que dejaríamos de esperar a Jakub y cambiaríamos nuestra ruta para que nunca nos encontrara. Y nunca nos encontraría. Valentina me miró desde atrás de sus ojos manchados de lágrimas rogando una disculpa, pero como no todos los días muere un Beatle lo que hice fue inclinar mi cabeza y llorar sin entender muy bien por qué.
Desperté en la madrugada y a duras penas pude sostenerme en pie para quitarme la ropa y llegar a la cama. Valentina estaba afuera, cantaba a toda voz y cada cierto tiempo arrojaba las latas de cerveza vacías contra el pavimento. Cuando escuchó mis movimientos preguntó si estaba despierto “Creo” contesté. “Descansa. Mañana a primera hora nos vamos a cualquier lugar donde Jakub no nos encuentre. Hay miles de lugares así”  Pensé decirle que ya lo sabía pero no le dije nada. Creo que ella siguió cantando toda la noche y me hubiera gustado escucharla toda la noche cantándole Let it be al desierto del sur y a las montañas del norte, pero lentamente volví a quedarme dormido.

Por: Ricardo Abdahllah

Nota: Por razones de espacio, la próxima semana publicaremos la segunda parte.

La sencillez, la pasión, la entrega y el placer no son solo conceptos abstractos, por lo menos quienes asistimos al concierto de Caetano Veloso en Bogotá, podemos dar fe de ello.

Sencillez, porque en su presentación no utilizó grandes despliegues de escenografía, ni costosos montajes, ni efectos especiales. Pasión, porque nadie como él sabe insuflar a sus canciones ese hálito eterno que lleva implícita toda obra artística. Entrega: estuvo más de dos horas conectado con su público derribando las barreras del lenguaje a través de los sentidos y por ultimo placer, porque su voz paseó todas las cotas impuestas por el tono musical, a veces suave, susurrando un poema, otras desgarrada, al describir sentimientos avasalladores, improvisada o destemplada cuando el ritmo musical lo imponía.

Noche de poesía, de placer y de reencuentro con lo mejor que tenemos los seres humanos escondido entre repliegues de absurdas realidades.

Por: Te Vi

Del lado izquierdo de su estómago surge la cabeza sostenida por el intestino grueso. Desde allí toma decisiones importantes, planea formas de vida amables y dicta las órdenes precisas para ponerla en marcha. Incluso llegó a enamorarse y lo más asombroso, fue correspondida y feliz, hasta que alguien le puso un espejo delante.

Por: Selvática

Este domingo 12 de agosto, al leer el diario El Tiempo, me encuentro con una página entera comentando la noticia del próximo lanzamiento de un libro, que además, dadas sus características, promete ser un best seller, CONFESIONES DE UNA PUTA  CARA, en el, él periodista Francisco Celis Albán narra las experiencias de una prostituta de lujo.

Hasta ahí vale, ¿pues quién rinde cuenta a los escritores?

Se supone que sus lectores, quienes están en la obligación de dar o no su apoyo a éstos, sin embargo, llama la atención el éxito de tales publicaciones entre el público colombiano, que en su vida cotidiana no necesita comprar best seller, para enterarse de la débil voluntad de un alto porcentaje de su población para ceder al crimen, - lo ve en sus propios vecinos incluso, hasta en sus propios familiares,  pues a diario convive con la extorsión, la corrupción y la mentira. No necesita de periodistas, ni de editoriales oportunistas que se lo pongan en carátula de lujo.

Me pregunto a ¿qué obedece tal rendición a lo ilegal, al crimen, al asesinato y ese placer morboso en recrearse con los detalles de tales hechos?

Produce escalofrío pensar en las mentes de esos jóvenes que están naciendo en un país como Colombia, un país en el que la gente vende su honor, su prestigio profesional, su familia y hasta sus atributos físicos por la suma que los criminales estimen conveniente. Y no solo no se sienten culpables o arrepentidos, sino orgullosos y satisfechos.

Este libro llegará  alto en el escalón de los más vendidos, muy seguramente un canal de televisión le propondrá al autor vender sus derechos para producirlo, los actores y actrices nacionales o extranjeros esgrimirán sus más variadas y efectivas armas para conseguir el papel mientras los directivos del negocio internacional del entretenimiento harán su agosto produciendo versiones nacionales para los países donde tienen su feudo.

De ética, de moral, de responsabilidad y honor ya no se habla, y menos se practica; no es rentable, no tiene buena imagen, a no ser que a alguien se le ocurra insuflarla con silicona en lugar visible y tentador. Los pocos que aún creen en esos valores vagan por la calle con los ojos desorbitados pensando, con vaga esperanza, en que tal vez ese sea el último libro que se escriba sobre el asunto, en que esa novela sea la última y que pronto llegará el día en que la gente, hombres y mujeres sin silicona, sin autos de lujo, sin lucir ropa o joyas pagadas con el dinero sangriento de los criminales, disfrute plenamente de su vida, de lo que la naturaleza le ofrece y de las creaciones de los poetas o escritores que se atrevan a defender su arte fuera de los cercos creados por los intereses comerciales de las editoriales o los medios de comunicación.

Una sugerencia: No comprarlos sería la respuesta.

Por: Ágata

"Uno de los mejores regalos que tenemos es la sonrisa, usémosla, nunca se agota!!!"

"Torpes movimientos llenos de ingenio y esperanza, sonrisa en cada fallo porque descubre cómo hacerlo bien."

"Creamos creyendo que el creador es otro y cerramos la fuente de la creatividad, los creadores somos nosotros, dejemos que fluya la creación."

Por: Charo González

    NOTA:

No es política de la Dirección alterar, cambiar, modificar o retirar los relatos publicados en caelanoche. A menos que el autor nos haga tal solicitud, previa identificación de su autoría.

Consideramos que los escritores tienen el derecho y la responsabilidad con sus lectores de modificar, reescribir o cambiar lo que consideren apropiado dentro de sus relatos. Y si este lugar contribuye a una experimentación y a un intercambio de ideas, bienvenidas sean.

Un saludo,

La Dirección.

    Fue el 16 de septiembre de 1997. La esperé mucho pero a las 12:29hs se dejó ver. Por segunda vez en mi vida me quedé sin palabras. Su hermano mayor había nacido muy tranquilo 3 años atrás, pero ella fue un huracán desde el primer momento. A los gritos, escandalosa; ya en su primer día de vida dejó muy en claro que era la dueña de una personalidad arrolladora. 
    Cuatro hermanitos marrones y ella, una gatita blanca y negra. Su madre limpió a las cinco crías a lengüetazo puro. Los ojitos recién nacidos aún no querían abrirse y temblaba su pequeño cuerpo apenas peludo. Todo era incomprensible para ella, solo dos sensaciones se hacían más intensas con el correr de los minutos: indescifrable, inexplicable, el ignoto instinto la empujaba a lo que luego conocería como alimentación y abrigo. Supervivencia.
    La acercaron a mi pecho, berreaba con ganas. Era campeona en succión: acto reflejo, impulso natural de supervivencia. En pocos meses sus cachetes tenían suficiente espacio como para poner en ellos grandes anuncios sobre las bondades del sol. Habló mucho, caminó con esfuerzo, corrió con ganas. Usó a su hermano mayor de caballito, de padre, de vendedor de supermercado, de Ken, de arquero y de guardaespaldas. Siempre creyó en Papá Noel.
    No tenía fuerzas para pararse. Buscaba la teta de mamá gata, pero le costaba estar cerca. Un olor la guiaba, sus hermanos la empujaban. Una pata en su ojo derecho le hizo sentir una nueva impresión, desagradable. Algo la levantó en el aire y la ubicó: al fin la leche corría por su garganta y llenaba su cuerpo de brío. Sus cuatro hermanitos marrones parecían vigorosos, fortachones. Ella luchaba por no rendirse. Un cansancio abrumador intentaba derribarla. Al fin, aprendió a caminar.
    La egresadita de preescolar sabía leer. Escribía en letras grandes "Papá" más que "Mamá" y no dormía sin mi beso de las buenas noches. Ese año creyó merecer una gran recompensa y en su primera carta escrita a Papá Noel pidió un gato. Discusiones, controversias. Odios y amores, todos votamos por el NO a los gatos pero también por el SI a la nena. Al final, Papá Noel anotó con mi letra "Vale por un gato. Usar solo después de las vacaciones".
    Días de vida. Algo siempre la levanta en el aire. Algo también le da alimento diferente al que ya conoce. Algo la reprende cuando el pis se escapa, "para eso están las piedras". Algo se lleva a la teta de mamá que ya nunca vuelve. Soledad. Entre tantos hermanos, soledad. Una jaula hace de casa pero no alcanza para cinco.
    Primer grado, primer guardapolvo, ultimátum: "quiero mi gato". El 5 de marzo de 2004, harta y resignada, la llevé a la veterinaria. Entregó el vale y desde atrás del mostrador me interpelaban con la mirada. Mis hombros respondieron por mí levantándose a coro con mis cejas. "Ahí están, lleváte el que quieras".
    Olor. Huele. Olor conocido. Olor a mamá. No es mamá, es parecido. Pero si es parecido a mamá es bueno. Buen olor.

"¡Mamá, quiero ése!"

    Tatiana acaba de cumplir nueve años. Va a tercer grado, escribe cuentos. Hasta hoy ganó dos premios literarios. Seis de los quince cuentos que ya escribió hablan sobre su gata. Juegan juntas, duermen juntas. Gati come helado de frutilla con Tati. Tati usa a la gata de sombrero, de bebé, de pelota, de caballo, de hija. La sienta en la cama y le lee libros. Le cepilla los dientes, la lleva a vacunar. Llora por ella, se deja arañar. Le dice "Boba" y también que la quiere.

–      Mamá, ¿ella sabe que la amo?

–    Claro, lo siente. (Pausa), ¿viste todo el amor que vos sentís por tu gata? Eso es lo que yo siento por vos…

–      (Se sorprende) ¿Tanto?

 “Quiero morirme de manera singular”  La voz rasgada del cantante repetía el pegajoso estribillo una y otra vez sin que los comensales del restaurante le hicieran el más mínimo caso, los ecos de los tambores se elevaban sobre el humo de los cigarrillos y los sueños de los clientes, aún con legañas pegadas a sus pestañas, y la jornada de trabajo por delante.
    Al fondo, un entusiasta grupo brindaba con café con leche, por el éxito de un programa de televisión que había obtenido el más alto índice de audiencia que recordaba la historia de la televisión; gracias a los mas media, el presentador, Miguel, un joven periodista bastante comprometido con la situación social del país, había llegado a alcanzar el soñado éxito antes de los cuarenta y eso, había que celebrarlo.

“Quiero morirme de manera singular” chillaba la radio del taxi en medio de un atasco en plena séptima con setenta y dos, a las 7:30 de la mañana de un viernes cualquiera; pero ni el alegre tamborileo de la voz del cantante, ni el pegajoso ritmo de la salsa borraban el mal genio de la pasajera del taxi, quien, inquieta se retorcía las manos impaciente mientras le rogaba al conductor salir, cuanto antes, de aquel atasco de mierda.

-Es que me van a echar y a mi edad ya no estoy para llevar hojas de vida a las oficinas de empleo.

- Lo siento señora, yo mejor que nadie sé lo que es eso, no crea que yo siempre he conducido un taxi, antes, hace unos cinco años, yo también trabajaba en una oficina, bueno, un banco para ser exactos y también sufrí eso de las llegadas tarde involuntarias, y lo que es peor, me tocaba montar en buseta. Eso si es martirio.

- Buseta o taxi da lo mismo, igual me van a echar, usted no sabe como es mi jefe.

- Igual que todos, mi señora, unos ineptos, parece que les pagaran para joderle la vida a los empleados.

- Qué razón tiene, yo también pienso lo mismo, ¿dónde tendrán el molde para destruirlo?

- Mire, tenga paciencia, voy a ver si me puedo meter por este ladito y en la próxima giro a la izquierda, así cogemos un atajo que conozco. Nos desviará un par de cuadras por una zona residencial, pero en seguida estamos en la noventa y dos, y por favor, deje esa cara que usted está muy bonita para permitir que un tipo de mala calaña como su jefe le haga daño. Fíjese, yo, un buen día me cansé y me compré este taxi, preferí ir por libre que aguantarlo, ya verá como todo mejora.

 “Quiero morirme de manera singular”, sonaba en el destartalado transistor de Luis, quien yacía en la cama al parecer tranquilo, pero de vez en cuando, sin oír la radio, le daba una ojeada a su reloj de pulsera; faltan treinta minutos, a las menos veinticinco – se decía – me levanto y..., no mejor a las menos veinte... No, mejor ya, así aprovecho y...

Pero Luis no se decidía, seguía mirando al techo sintiendo como su cabeza era un barullo de pensamientos entrecortados. Al cabo de unos minutos, sacudió la larga melena y se puso en pie.

Ya, - dijo en voz alta – ¿para qué esperar?

Avanzó hasta la imagen de la Virgen del Carmen, un gran cuadro enmarcado en plástico imitación madera, apoyado sobre una repisa y alumbrado con cuatro velas de cera envueltas en papel rojo. Se arrodilló, cruzó las manos fervorosamente y desde su corazón brotaban promesas a la virgen de toda su vida. Los labios se movían imperceptiblemente mientras los párpados se cerraban con fuerza; en un rincón de su cerebro oía...  “quiero un adiós de carnaval”.

     “Quiero morirme de manera singular” entonaba una ronca voz haciendo dúo con el cantante en el asiento delantero de una ambulancia mientras Eduardo se quitaba su uniforme, estaba feliz, había terminado su turno, dormiría toda la mañana y parte de la tarde, porque en la noche, en esa noche de viernes se iría  de rumba, mucha salsita, mojada en aguardiente y su morena  sabrosa con su blusa de tiritas en la espalda bailando pegadita a su cuerpo.